вот эти строки только сложны. и прочитал твой стих с женскими местоимениями "она слаба, погашена, как ветром свеча... но она безответна, глуха, слепа... и т.д. так вроде эмоциональнее.
А что сложного? В размер попадает, в рифму тоже.. А насчёт женского пола.. Не знаю, чем оно эмоциональнее... У меня ангелы прежде всего с мужским полом ассоциируются, да и бабы по натуре истерички )) Им поплакать не фиг делать, а раз ангела мужского пола плачет, значет действителнь отяжело... Ну это так, грубо говоря если ) Стихи это стихи, это не рассказы, тут персонажей не прорисовывают, пишут что чувствуется...
Пинки, ну вот те про войну )) Нас когда то на парах с другом пробило что то эдакое пописать.. Хотя тут тоже про любовь есть 8)
Храбрым лётчикам
Холодное небо повисло над нами
И вновь его режет сирены вой.
В неравный бой мы вступаем с врагами
За мирное небо над головой.
Подобно кометам горят самолёты,
Строчит пулемёт – неустанный боец.
А где-то внизу в нас верит пехота.
Нами движет надежда сотен сердец.
Под музыку злую рёва моторов
На землю льётся огненный дождь.
В бою как нигде нам понятен пуль норов,
В бою только ясно, где правда, где ложь.
Мы помним все лица погибших пилотов
И выстрелом каждым мы мстим за их смерть.
Их боя вернуться не все самолёты
Не всем суждено час победы узреть.
Нет, не проси меня любимая остаться,
Я ухожу не потому, что должен там
Гореть и умирать, вновь воскресать, вновь драться,
А чтоб жилось спокойно детям, матерям.
Мы умираем, чтобы жили наши внуки,
Чтоб их, как нас, пленила неба чистота.
Я ухожу, скрывая в сердце боль разлуки,
Целуя нежные дрожащие уста.
Ещё одна звезда на нашем фюзеляже
У тех пилотов тоже семьи есть и дети.
Нам жить на сердце с этою поклажей,
Нам не сорвать с себя вины тугие сети.
Но это - бой, война. В войне есть побеждённый.
Ты должен сам убить, чтоб смерти избежать.
И долго будем слышать крики губ сожжённых,
Во снах, когда они вновь будут умирать.
Мы все умрём, но не за ваши флаги
Политика войны размыта кровью.
Нас за собой зовёт глас чести и отваги
И осквернён наш разум праведной любовью.
Горят и падают крылатые машины,
Штурвал до боли в пальцах на себя…
Никто из нас не вернётся к любимым,
Удел храбрых лётчиков – сырая земля.
